Releituras de mim mesmo são péssimas. No passar das páginas, sinto uma espécie de dor gloriosa. Odeio-me nas poucas virtudes e me perco na tentativa de me organizar e dar sentido a meus medos... tecer esse livro de mim. Enquanto isso, em janelas translúcidas com o laranja das tardes de agosto:- Revejo minha autobiografia de folhas em branco. Como uma pequena caderneta, para você me anotar de ti.
- Invejo um casal de namorados que saiu da loja com celulares e sorrisos. Quantos minutos de ligações eles terão por mês?
Imagem: Wolney Fernandes
Um comentário:
Muito bom.
:)
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